E 'certamente la stessa campagna. La casa stesso paese dei miei genitori : stessa stanza in cui la porta di cui sopra sono pecore bruciata, con armi e leoni. Cena, C'è un soggiorno con candele e legno rustico e legno. Il tavolo da pranzo è molto grande. Servi ! Erano diversi, Per quanto mi ricordassi. - C'era uno dei miei giovani amici antichi lì, Sacerdote e vestito da prete, ORA : Doveva essere più libero. Ricordo la sua stanza viola, carta gialla ; e i suoi libri, nascosto, che si era immerso nell'oceano !
Sono stato abbandonato, In questa infinita casa di campagna : Lettura in cucina, asciugando il fango dei miei vestiti davanti ai padroni, Alle conversazioni del salone : si è trasferito fino alla morte dal mormorio del latte mattutino e dalla notte del secolo scorso.

Ero in una stanza molto buia : Cosa ho fatto ? Un servitore si è avvicinato a me : Posso dire che era un piccolo cane : Anche se bello, e una nobiltà materna inesprimibile per me : puro, conosciuto, affascinante ! Mi ha pizzicato.
Non ricordo nemmeno più la sua faccia : Non è per ricordarmi il suo braccio, la cui pelle ho guidato tra le mie due dita ; né la sua bocca, Quella miniera si è presa come una piccola ondata disperata, Mining all'infinito qualcosa. L'ho rovesciata in un cesto di cuscini e navi, In un angolo nero. Ricordo solo i suoi pantaloni in pizzo bianco. - Poi, A Desespoir, La partizione divenne vagamente l'ombra degli alberi, E mi sono danneggiato sotto la tristezza dell'amore della notte.

UN. Rimbaud 1871